张伟单膝跪地。

“臣领旨。”

他起身要走，被李玉叫住。

“等等。”

张伟转过身。

“你刚才说，你麾下死的人，血还没干。”李玉从案上拿起那封军报，在烛火上点燃，“朕记得每一个人的名字。不是客套话，是真的记得。”

他拉开抽屉，取出一本薄薄的册子。册子的封面是新的，但内页已经写了小半本。李玉翻开，最后一页密密麻麻写着人名。

“泗州一役，阵亡将士三百一十三人。这是名录。朕没刻碑，碑太贵了。但朕会记住。等打完仗，等朕有了钱，朕要在金陵城外立一座碑，每一个名字都刻上去。”

张伟接过册子。他的手在发抖。

不是怕，是心疼。

他翻到最后一页，最后一个名字是“王狗剩”。那是泗州城外一个佃户的儿子，十六岁，入伍不到三个月，烂泥滩上被宋军重弩射穿了胸口。捞起来时手里还握着刀。

张伟把册子合上，放进怀里。

“臣替王狗剩谢恩。”

他没再多说，转身走出殿门。脚步比来时稳了，但很沉，每一步都像踩进泥里。

殿里重归寂静。

李玉重新坐回案后，拿起笔。但笔尖悬在纸上，半天没落下。他写的是两个字——“濠州”。

写完，他抬头看舆图。江北的红色箭头密密麻麻，江南的蓝色箭头稀稀拉拉。每一个箭头背后都是人，活着的人，等着他的决定。

小主，

他把笔搁下，把灯芯拨暗。

殿里的光线塌下来，罩在他脸上。

就在这时。殿门外忽然传来急促的脚步声。不是内侍小跑的碎步，是硬底靴踩在石板上的声音。每一步都很急，很重。

门被推开。

裴执安站在门口。他的脸上还是没什么表情，但手里捏着的那封信，被他攥得皱巴巴的。

“陛下。”他说，“惠安堂放飞的灰隼，逮回来了。”

“信上写了什么。”

裴执安把信摊开在案上。

李玉只看了一眼，瞳孔骤然收缩。信上不是王仁赡的字迹。王仁赡的字他见过，是标准的馆阁体，方正规矩。这封信上的字，是用左手写的，每个字都歪歪扭扭，但笔画之间藏着力，像刀刻在木板上。

信的内容只有一行。

“徐蒋陈已动。粮价七日后涨。宫内有眼线，暂不可用。待某更信。”

李玉把这一行字读了四遍。

第一遍，他确定了写信的人不是王仁赡。第二遍，他确定了“徐蒋陈”就是徐家、蒋家、陈氏三家。第三遍，他确定了“粮价七日后涨”——这是宋国要在南唐境内搅动粮价的信号。

读完第四遍，他盯住了最后那五个字。

“宫内有眼线。”

李玉抬起头，看着裴执安。

“这封信，是从王仁赡后院鸽笼里截的？”

“是。”

“灰隼飞的方向呢。”

“江北。濠州方向。”

“那就是说——”李玉的声音慢下来，一个字一个字往外挤，“这封信是发给赵普的。赵普已经知道了徐蒋陈三家接见宋使的事。也知道了宫里有他的眼线。”

裴执安没接话。

李玉站起来，走到窗前。晨光已经完全亮了，照在他脸上，把眼底的血丝照得一清二楚。

“朕在庆功宴上烧驿递记录，收服骑墙派。”他说，“朕以为内鬼在六部里。郑明远，瘸腿账房，太常寺的暗桩——朕一个一个清。清了之后，朕以为宫里干净了。”

“结果不是。”他转过身，看着裴执安，“宫里还有人。而且这个人，知道朕什么时候出殿，知道朕什么时候用膳，知道朕批的奏章写了什么。”

裴执安的指尖动了一下。那是他习惯性检查随身物品的动作，也是他极度警觉时的下意识反应。

“陛下怀疑谁。”

“谁都怀疑。”李玉说，“包括你。”

裴执安抬起眼。两个人的目光撞在一起，没有什么火花，但空气中的紧张感一下子绷到了极点。

“臣的命是陛下给的。”裴执安说。

“朕知道。”李玉说，“所以朕才用你。但朕也知道，赵普收买人的手段——不是用钱，就是用命。你的命是朕给的，但你的仇家还在。赵普如果拿你仇家名单上的人威胁你——”

“臣没有软肋。”裴执安打断他的话。打断皇帝的话，这是死罪。但他说这话时语气很平，平得像是陈述一个事实。

李玉盯着他看了很久。然后他笑了。

“你说得对。你没有软肋。所以朕才信你。”

他走回案后，坐下来。那封信还摊在案上，歪歪扭扭的字像一条条扭曲的蛆。

“这封信还怎么送回去。”

“原样送回去。”裴执安说，“灰隼还在笼子里。信重新绑回腿上，原路放飞。王仁赡不会发现。”

“信的内容呢。”

“照录。一个字不改。”

李玉点头。这样做风险极大——信上写的“宫内有眼线”，如果让赵普收到，等于告诉他这条线还在。但如果改了信的内容，王仁赡对账时就会发现破绽，灰隼这条线就废了。

“放。”李玉说。

裴执安拿起信要走。

“等等。”李玉叫住他。

李玉从笔架上取下一支细毫朱笔。这支笔他从没用过，笔杆上刻着周娥皇的名字，是她送他的一件礼物。他蘸了朱砂，在信纸背面轻轻点了一下。

极小的一点朱砂，像针尖那么大，不凑近看根本发现不了。

“如果这封信原样回到江北，赵普看完之后吩咐下去，下一步指令会涉及这个朱砂标记。”李玉搁下笔，“朕布下去的人如果能在那边拿到赵普下一步的指令，对照这个标记，就能确认——信是否真出自惠安堂，以及是否有人改过。”

裴执安点头。他拿起信，转身出去。这一次他的脚步比来时轻，但更快。

殿里剩李玉一个人。

他把灯芯重新拨亮。火苗跳了一下，蹿起来，照在舆图上。濠州两个红圈还是那么刺眼，但李玉的目光没落在舆图上。他盯着那个笔架，盯着那支朱笔，盯着笔杆上周娥皇的名字。

周娥皇。

后宫里有谁信得过。她算一个。但“信得过”三个字，在眼下这个局面里，太轻了。轻得像叶子落在水面上，一个涟漪就沉了。

他收回目光，翻开一本空白折子，开始写字。

字写得很快，笔尖唰唰唰划过纸面，一行接一行。写完，他把笔搁下，把折子合上，在封面写下两个字——“粮价”。

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然后他起身出殿。

天已经大亮。崇政殿早朝的钟声还没敲响，但宫廷里已经有人走动。宫女们端着铜盆和帕子从廊下匆匆穿过，内侍们抱着奏章和文书低头碎步。每个人脸上都没有表情。或者说，每个人脸上都有着一样的表情——那种在宫里活久了才会练出来的表情，恭顺、小心、什么也看不透。

李玉穿过长廊，没有摆驾，没有带人。一个皇帝独自走在宫里，这本身就是反常。偶尔有内侍迎面走来，远远看见他就跪下了，头埋得极低，等他的脚步声过去才敢抬头。

他走到东偏殿门口。

那是赵京娘的住处。

门开着一条缝。李玉没立即推门，他在门口站了一会儿。里面没有声音。

他推门进去。

赵京娘坐在窗下，手里握着那把贴身小匕首，正用帕子细细擦拭。阳光从窗棂斜斜洒进来，落在匕首刃上，泛出一层冷冷的青光。

她抬起头，看见是他，手腕微不可察地顿了一下。